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Ciudadanía onubense

¿CRISIS EN LA LITERATURA?

From Particulares. Published on 10/03/2010.

Este texto fue leído en “La Gata Literata”, justo antes de que se desarrollara un curioso debate sobre el contenido y la conveniencia del mismo. La verdad es que pasamos una agradable velada… en donde no faltaron las posiciones a favor y en contra.

¿CRISIS EN LA LITERATURA?

Comencemos, antes de iniciar el debate, por concretar los términos “literatura” y “crisis”. Según el DRAE, en su vigésimo segunda edición, “literatura” serían:

          -“Arte que emplea como medio de expresión una lengua”.

-“Conjunto de las producciones literarias de una nación, de una época o de un género”. Ej: la literatura griega, la literatura del siglo XVI, etc.

-“Conjunto de obras que versan sobre un arte o una ciencia”. Ej: literatura médica, literatura jurídica, etc.

-“Conjunto de conocimientos sobre literatura”. Ej: …sabe mucha literatura.

         -Y por último, “tratado en que se expresan dichos conocimientos”.

Para la expresión “crisis” relacionada con la literatura, tan solo podemos quedarnos con una de sus siete acepciones, la siguiente:

         -“Situación dificultosa o complicada”.

Bien, dicho lo anterior, el objetivo de esta noche sería disertar sobre si “la literatura se encuentra o no en una situación dificultosa o complicada”.

Abierto el campo a la elucubración deberíamos indagar las diferentes causas, motivos o situaciones… por las que la literatura estaría en crisis, o al contrario, pudiera encontrarse en una posición de bonanza frente a lo ocurrido en el pretérito.

Abriendo el melón, a mí se me ocurren las siguientes preguntas:

¿Hasta qué punto lo auditivo (la radio), lo audiovisual (la televisión, el cine) y los soportes telemáticos (especialmente Internet) están afectando a la literatura?

¿Hasta qué punto el nacimiento de la literatura como industria, es decir, su expansión global como producto manufacturado que necesita ocupar un mercado, no han hecho que los editores hayan bajado el nivel de calidad de lo publicado, con objeto de copar el mayor espectro social posible y hacerlo más rentable, pensando en la edición sólo como negocio y no como elemento esencial en la formación de la humanidad?

¿Y el nivel de formación… de comprensión de lo que acontece por una mala enseñanza reglada, podría afectar también a la literatura?

Siguiendo con las interrogantes cabría preguntarse igualmente por el curioso fenómeno más que contrastado de por qué, precisamente en las situaciones de crisis sociales, del tipo que fueren, la creatividad en sentido amplio se pone mucho más de manifiesto, surgiendo obras literarias que establecen cánones nuevos, utilizando esas recién nacidas vías para dejar en evidencia lo pretérito y superar las adversidades que una sociedad determinada, un país, un lugar cualquiera, se ve compelido -empujado por el azar o el mal gobierno- a atravesar en un momento histórico dado: esos negros túneles auspiciados por las guerras, las catástrofes naturales, las crisis económicas, las hambrunas endémicas, etcétera.

Momentos todos, o casi todos,  más cercanos a la animalidad que a la humanidad, en donde la fuerza del pensamiento, el ejercicio de la solidaridad, la prevalencia del conocimiento razonado, la igualdad entre los seres humanos, o los derechos fundamentales de las personas se diluyen como agua de mayo, olvidando muchos de los logros que de forma colectiva y a fuerza de sangre derramada, sudor y lágrimas, han supuesto el avance y el progreso de todos los que hollamos este trozo de piedra giratoria llamada planeta Tierra.

Sin embargo, de las crisis, de todos ellas, siempre resurge sabia nueva: una nueva literatura.

Esto es una evidencia, y si no la modifica en su totalidad, sí hacen que se de un giro inevitable -que durará más o menos en el tiempo- para conseguir alterarar los planteamientos éticos e incluso estéticos a la hora de escribir, de narrar, de decir o de contar.

Las crisis han existido siempre, en cualquier tiempo, en cualquier lugar. Uno de los desencadenantes posteriores de las mismas ha sido el renacimiento de otras cosas, de otras visiones, de otras políticas, de otras revoluciones… y por supuesto de otra literatura.

Pongamos un par de ejemplos. Después de la llamada primera guerra mundial aparecieron ni más ni menos que el cubismo, el expresionismo, el constructivismo, el dadaísmo, el ultraísmo, el surrealismo y otros muchos movimientos estéticos más cercanos en el tiempo, que, por supuesto, la literatura absorbió e hizo propios, al igual que la forjaron al unísono otras manifestaciones artísticas.

La crisis financiera de 1929 por otro lado, o sea, el hundimiento de la bolsa de Nueva York, vino acompañada de una renovación de la fotografía, del teatro, del cine, y también, cómo no, de la literatura.

¿Hay que aceptar por ello que en épocas de depresiones sociales o de crisis económicas, si es que ambos términos no son sinónimos, que a mi parecer lo son, la literatura como elemento de transmisión de ideas, utilizando el realismo o la ficción pura, se crece, se expande, intentando alejar lo que nos hizo socialmente daño… buscando, oteando un futuro más halagüeño, más prometedor y menos desalentador que el que vivíamos?

Pues no lo sé. Pero lo que es obvio es que después de cada crisis nace una nueva mirada, un nuevo catalizador a través del cual observaremos las cosas, las pensaremos, las imaginaremos… Nace en definitiva, otra cultura que intenta enterrar, arrastrar hacia el balcón del olvido, los planteamientos estéticos que acompañaron al sueño que se derrumbó.

Habría que precisar en este punto que una crisis es, por tanto, la muerte de algo y el nacimiento de otra cosa. ¿Qué cosa germina? Pues eso vendrá establecido por el devenir y de ello se ocupará posteriormente la Historia.

Debemos apuntar también, respecto a la literatura, que ésta no siempre fue escrita. Aunque la palabra “letra” devenga de la latina “littera”, antes de la existencia de los alfabetos ya existía literatura.

Y es seguro que después de los alfabetos, si desaparecieran –si alguna vez ocurriera la tal cosa-, también seguirían existiendo manifestaciones literarias que no dependen de su presencia de forma ineludible.

Esa literatura sin letras (escritas) es la literatura oral, tan importante como sabemos en otra época y en nuestros días. Cuna que es de los cuentos, de las fábulas, de las leyendas y de todas las historias verbales o gestuales: la mímica, la caricatura, la danza, la música, el teatro clásico griego y el oriental, los títeres, los saltimbanquis… son buena muestra de lo que digo. Todas, todas esas expresiones estéticas son literatura y no necesitan de las letras -en su concepción como ideogramas- para ser comprendida por todos. Además, los lenguajes gestuales son una parte importante de la diversidad cultural en Europa y en el mundo. Se basan en códigos manuales y gestuales, y no en sonidos, por lo que no necesitan para nada a las letras, y tienen tantas estructuras gramaticales, sintaxis y léxicos como las lenguas habladas. Por lo general, cada lengua hablada tiene su homóloga gestual. En todas ellas, el gesto, el movimiento, la melodía… sustituyen a las letras, transmitiendo ideas, mensajes… en definitiva, relatos de algo comprensible para los otros si conocen el idioma.

Pero yo me atrevería a decir aún más, ¿qué es la mitología, qué son las tradiciones, qué es eso que se denomina derecho consuetudinario sino un pasado que se transmite por un proceso de aculturación pero que, sin embargo, aunque pudieran estar escritos, se mantienen de generación en generación por el hábito, por la adaptación de las conductas de los que pertenecen a un lugar a algo que se da por sentado, que ha de ser así, y que los diferencia del resto de las personas que no conocen las claves, los mensajes del mismo.

Pero no ampliemos más el campo y acerquémonos un poco, aunque sea someramente, a los soportes, a las formas, a los continentes en que se nos presenta hoy la literatura.

Haremos una corta parada en el libro y en las editoriales, y dejaremos el resto de soportes para el día en que el poeta y editor Pepe Varos nos hable sobre la edición.

Si nos asomamos a la vitrina de cualquier librería o pasamos la vista por las ringleras de libros que se venden en las grandes superficies ¿qué encontramos? Desde luego no están las obras de Shakespeare, Dostoievski, Stendhal, Chaucer, Cervantes, Moliere, Milton, Goethe, Whitman, Dickinson, Eliot, Tolstoi, Ibsen, Proust, Joyce, Kafka, Borges, Faulkner, Neruda, Pessoa, Beckett… por citar sólo algunas grandes e indiscutibles plumas de la literatura occidental. No.

Encontramos en cambio, las obras de personas que han canalizado su escritura hacia la cultura del entretenimiento frente a lo que debería ser el ideal, a mi entender: la promoción de una cultura del pensamiento.

La mayoría de los editores nunca han pensado ni han concebido la literatura como una necesidad, ni como un bien cultural que deba ser expandido entre la ciudadanía cuanto más mejor, sino todo lo contrario, justo como un negocio que busca el beneficio más rápido posible, importándole una higa la calidad de lo que pone en la calle.

Vender, solo se trata de vender. Eso es todo.

Lógicamente, muchos escritores, han de montarse en el carro de la subsistencia o, en los ya consagrados, de la avaricia, escribiendo obras para esa medianía que conforma la sociedad en que vivimos y a la que no le interesa mucho profundizar en nada sino entretener sus días con mensajes más o menos absurdos, pero siempre ligeros; lo que en televisión podríamos llamar telenovelas o programas vespertinos.

Como resultado, obtenemos exactamente lo mismo que la dictadura franquista pretendía con el teatro de su época, ese que fue denominado como “teatro de la buena digestión”. Cositas ligeras, sin muchas complicaciones; alegres o tristes, da igual, pero sin mensajes ni contenido alguno. Ese es el factor esencial para llegar al mayor número de clientes posibles, en este caso de potenciales lectores.

De esta forma, curiosamente, y yo diría que conscientemente por parte de los que mueven los hilos del devenir, aparece en la literatura la sombra del pensamiento único, la globalización de la literatura como un elemento más de entretenimiento, en definitiva, la democratización de la mediocridad. Los libros son, cada vez más, copias de copias de copias: meras variantes de un mismo guión insulso y pacato.  Y esto es lo que hay.

¿Y los críticos literarios, qué hacen en estas circunstancias? Pues seguir también la corriente, premiar con sus opiniones esa misma insuficiencia porque se juegan su salario o simplemente el poder publicar ellos mismos dentro del grupo editorial al que ensalzan. Punto.

¿Qué ha ocurrido con la rebeldía de los poetas, en qué lugar se encuentra en estos momentos el ego de los escritores, el indagar la verdad aunque sea a base de metáforas, en defender la justicia, en destapar los abusos, en demostrar que tienen una mirada propia del mundo que le rodea y que no son eslabones de cadena alguna sino seres inteligentes que tallan una obra propia, original, pero nunca aferrada a los cánones del poder, las religiones o las filosofías imperantes?

¿En que lugar está la conciencia individual propia del ser humano que es capaz de crear, de idear, de soñar…? ¿Dónde, en qué negro paraje se perdió esa libertad necesaria para mirar el mundo y denunciarlo, desenmascararlo, contarlo, redescubrirlo y airearlo…? Y no estoy hablando de literatura social, estoy hablando de literatura en general. Clones. Los libros de hoy están incubados en la seda crematística de las modas y las tendencias, como si una maldición orwelliana recorriera la conciencia de los escritores y de los lectores.

Pero, ¿quiere decir esto que no hay literatura, o que la misma está en crisis? Pues, a pesar de todo lo dicho, yo diría que no. Que la buena literatura existe, solo que hay que buscarla. Y que no hay que fiarse de los críticos –aunque yo haga crítica literaria. Que el hecho de que un libro esté publicado por una editorial de prestigio no da por sentado su calidad, puede que más bien lo contrario; que las instituciones de enseñanza no tienen planes adecuados para forjar lectores en un mundo dominado por lo audiovisual, que los gobiernos no aciertan en las políticas de desarrollo de la lectura, que estamos dominados por la ley del mínimo esfuerzo y es mejor sentarse ante una pantalla en donde nos cuentan una historia, que leerla y hacer el atrevimiento de sacar nuestra propia interpretación de los hechos, nuestra versión de lo que nos circunda. Pero no. Todos los caminos apuntan a que nos quieren impedir soñar, elucubrar, imaginar, pensar…

Pero, repito, la buena literatura existe; se escribió, se escribe y se escribirá. Indaguemos, pues. Dejémonos llevar por la intuición, sigamos el camino de nuestras necesidades y busquemos. Hay muy buenos escritores aparte de los clásicos y los consagrados… que escriben en editoriales de pequeña tirada, de forma artesanal casi, o lo conciben haciendo vibrar su voz en pequeños círculos de lectura. Esos son los grandes artistas de hoy, los que tienen algo que decir, las más de las veces sin prensa ni apoyo de marketing alguno.

Si nos molestamos en indagar un poco, de seguro que encontraremos un montón de libros excelsos que… en una sola vida, en la vida de cada cual, en la que se nos da, nunca podrán ser  leídos.

Y no olvidemos lo siguiente, las grandes crisis, los traumas sociales, los desórdenes financieros, los fenómenos naturales que afectan al entramado de la cohesión social, auguran siempre, siempre, un buen momento para la creación literaria, para la buena literatura.

Sigamos por tanto leyendo, y escribiendo.

Marzo de 2010

La Gata Literata

 

Nota: Para la redacción del presente texto aparte de otros que han sido consultados, he bebido de las siguientes fuentes:

-“Literatura y crisis de las humanidades”, de Francisco Rodríguez Adrados.

-“Currículum presente, ciencia ausente”, de Graciela Frigerio.

-“La literatura en tiempos de crisis”, de Valeria Sabbag.

JUAN CARLOS MESTRE, ÍGOR R. IGLESIAS Y JUAN F. CABALLERO

From Particulares. Published on 10/03/2010.

El jueves 11 de marzo, o sea, mañana, se darán cita en Huelva dos acontecimientos literarios:

         -A las 20:00 horas en la Biblioteca Provincial, dentro del ciclo “Letras Capitales”, participará Juan Carlos Mestre (Premio Nacional de Poesía 2009).

         -A las 22:00 horas en el “Bar 1900”, presentados por un tal Paco Huelva, los periodistas y escritores Ígor R. Iglesias y Juan Francisco Caballero, leerán poemas de sus textos “Carne Prima” y “Teorema Lírico del Holocausto” respectivamente.

En fin… con un poco de suerte, hasta puedes asistir a ambos de una tacada.

Z. en Hornachuelos, Córdoba

From Particulares. Published on 10/03/2010.

Este jueves día 11, Eva Vaz leerá sus poemas en el local de la Asociación de Mujeres de Hornachuelos (Córdoba), a las 18,30. Seguro que muchos andaréis por allí. Nos vemos.

Y ahora que recuerdo, tal día como ese, hace seis años, por la mañana, yo llegaba a Madrid, donde tenía que dar una lectura que se suspendió, naturalmente. Sobre la ciudad pesaba una atmósfera asfixiante, como si el mundo se oyera en sordina. Era la aflicción.

Que no pase más.

BÚSQUEDA

From Particulares. Published on 10/03/2010.

La mochila pesa más de lo que esperaba, tendré que desprenderme de algunas cosas.

El aire me ha curtido la cara en las últimas semanas, y la barba blanca, que no sabía que tuviera, comienza a delimitar el rostro con la figura del viejo que soy y que aparento no reconocer.

Pienso mucho en lo que es mi vida, la vida. Un ir y venir. Un buscar y no encontrar nada.

No pido nada. Sólo reivindicar el derecho a equivocarme.

Me duelen los pies, los zapatos que calzo no son los adecuados pero espero sean parte de mi mortaja al igual que la ropa que cubre mi cuerpo.

Uno se cansa de luchar: se deja morir.

La tarde es buena, he comido naranjas y voy escupiendo el ácido a lo largo de la carretera dejando constancia de mi paso.

Me gustaría lavarme, me siento sucio, pero no encuentro el sitio adecuado y además hace frío.

Algunos coches me pitan al pasar, no sé qué quieren.

Ya no tengo necesidad de comunicarme.

Camino por el arcén sin rumbo fijo, sin destino posible.

Antes de caer la noche procuro localizar un lugar para dormir.

Un día vi cerca de mí unos ojos brillantes que observaban el bulto en que me había convertido, mientras una cola enhiesta se balanceaba inquieta tras sus pupilas: era una zorra. Hice un movimiento y se marchó.

Luego sentí pena, y tristeza, por su marcha.

 

He regresado a casa.

Han sido dos meses malviviendo por rincones insólitos. Los rigores del invierno, la cruda realidad y la dureza de la vida aderezada por la añoranza han hecho posible que nuevamente claudique.

He vuelto a comprobar que lo que retorna el espejo no corresponde al rostro del hombre que se fue, y me apena.

Aquí me quedaré. Otra vez. Meditando, asistiendo a las sesiones con el psiquiatra hasta que llegue el momento de escapar de nuevo.

Siempre fue así. Y seguirá siendo.

Bocados

From Particulares. Published on 10/03/2010.

A bocados están deforestando Punta Umbría y su entorno. Recuerdo de pequeño como su única carretera de acceso era una especie de túnel verde que desembocaba en la playa y que la urbanización Pinos del Mar estaba engullida por ese mismo manto. Hoy Pinos del Mar es un barrio más y ese afán urbanizador avanza cual marea año tras año. Da igual que sea para ampliar la depuradora o por aquella orgía de hoteles previstos que poco a poco se está cumpliendo. Vamos que es volver a caer en el mismo error de jugárselo todo al ladrillo. Pero cuando el atractivo de Punta Umbría reside precisamente en ese entorno natural, desde la marisma a la larga playa, a sus pinares, enebros, camaleones, erizos, caminos de arena y de bici, ¿no será absurdo eliminar eso que la hace diferente? Más necesario sería reconstruir el casco urbano, dignificándolo y, sobre todo, entender que una vez has destruido tu patrimonio natural, te haces vulgar.

Seres vivos (de momento):¡S.O.S.!, ¡Tenemos un problema!

From Particulares. Published on 09/03/2010.

DE NUEVO FUE OCHO DE MARZO

From Particulares. Published on 09/03/2010.

 

 

 …

   Hoy quiero felicitarte, a ti, mujer trabajadora, y tomo como excusa un día, que podría ser cualquiera, de un mes cualquiera, pero que por historia o por capricho, resultó ser el ocho de marzo.  Y te felicito como hombre, como heredero del género que durante siglos te ocultó, te laceró, te anuló y te explotó, pero también como el hombre nuevo al que hiciste ver que soy tu compañero, tu complice, tu amigo, tu semejante, tu  amante y tu testigo, y lo hago desde la libertad de no sentirme verdugo de nada ni de nadie, y lo hago desde el íntimo convencimiento  de que este mundo sólo puede ser mejor cuando deje de ser masculino, y lo hago desde la certeza de que son los pequeños detalles, y no los grandes propósitos, los que hacen que hoy, por fin, veamos con absoluta normalidad lo que hace cien años era un atropello contra la moralidad, la sociedad, la política o cualquier otra cadena con la que tanto te han sujetado. Te felicito, sinceramente, y a la vez te advierto, amiga mía, que la lucha no está sólo en denunciar al que dice bombero en lugar de bombera, que para eso ya disponen los políticos de la ministra de turno, alguien que pronuncia discursos y descorcha botellas de aire, mientras en la televisión una docena de mujeres, mujeres como tú, se pavonean y se reducen a trozos  de carne en oferta para que un chulo de medio pelo las elija como polvo de sobremesa o mientras tu hija, adolescente, siga pensando que si el novio le da una bofetada por celos es porque, en el fondo, la quiere con locura, (como hacen los famosos, piensa…)

   Esa es tu batalla, compañera, la conquista de los valores que no  se amparan en las leyes ni en los lacitos de colores colgados de la solapa, el triunfo de la razón que no depende del discurso de una concejala, una diputada o una directora general de cualquier invento creado para, supuestamente, velar por tus intereses aunque sólo sirva para reciclar la basura política y posar sonriente en las fotografías del falso progreso. El machismo es un mal detestable, tanto como la hipocresía de esas charlatanas engalanadas de igualdad que te regalan el discurso aprendido mientras otra mujer, igual que ella, igual que tú, le quita las telarañas de la casa por cuatro cochino euros, sin contrato, sin seguro  y sin derecho a queja. Alguna de esas conozco en mi pueblo, créeme. Cuídate, mujer, compañera, de las traidoras que te rondan, o de las que arrojan su dignidad por debajo de tus lustros de esfuerzo; pero no de mi, si te dejo pasar primero cuando se abre la puerta del ascensor, o te regalo flores mientras te robo un beso, o te escribo versos alabando tus encantos o me surge la sonrisa al oir miembra, arbitra o pilota de avión. Discúlpame, sólo son pecados de poeta.

Pobre como una rata

From Particulares. Published on 09/03/2010.

Ha muerto un inmigrante en los asentamientos de Mazagón, intoxicado en su frágil chabola de plásticos. Y codiciando las mismas cosas que tú, y que yo, necesitando lo mismo que tú, y que yo, ha tenido que vivir y morir pobre como una rata. Galeano diría que sólo querría no ser pobre, pero no podíamos permitirlo. Ha pertenecido a esa clase de humanos con sus derechos ligados al horario, sólo útiles a las 8 de la mañana para que nosotros podamos conciliar y nuestras empresas no dejen de producir, pero un estorbo a las 20 h. cuando sobran en las oficinas de empleo y en la dorada puerta de nuestro hospital. Y ha muerto una persona ejemplar: capaz de resistir lluvia y frío en el campo; de andar cientos de kilómetros por trabajo; con humanidad suficiente para arruinar cualquier ley de extranjería. Y quizás ha muerto para que tú, y yo, dejemos de mirar hacia otro lado.

Mi gimnasio favorito

From Particulares. Published on 09/03/2010.

Los vecinos del tramo medio de la Calle San Sebastián, el que tiene justo enfrente uno de los pocos cabezos restantes en nuestra ciudad, parecen haber olvidado que hasta hace poquísimos años tenían un trocito más de parque junto a sus casas. Se trataba de una especie de mirador, como los de la Avenida Manuel [...]

Ninguna mujer detrás

From Particulares. Published on 08/03/2010.

He leído que los hombres empiezan a incorporarse a las tareas domésticas con cierta solvencia: bien. He leído también que el porcentaje de presencia en la universidad de la mujeres no tiene paralelismo en la sociedad: mal. He leído que la violencia contra la mujeres parecer frenarse levemente: bien. He leído que la situación de crisis golpea antes y con más fuerza a las mujeres: mal. Hoy se celebra el Día Internacional de la Mujer, con nubarrones y claros, como el tiempo. Con muchos frentes abiertos, algunas conquistas importantes y, sobre todo, con un reto crucial: no dejar que las reivindicaciones olviden y aparquen a las mujeres del sur, a las clases sociales más humildes, a las que continúan subyugadas a patriarcados religiosos o culturales, a las que ni siquiera son aún conscientes de que somos, hombres y mujeres, iguales en derechos y dignidad. La lucha por la igualdad debe seguir creciendo, pero sin dejarse por detrás a ninguna mujer.

Publicado en El Mundo Huelva Noticias el Lunes 8 de Marzo de 2010

DESDE EL ESPACIO EXTERIOR

From Particulares. Published on 07/03/2010.

Desde el espacio exterior
al que he llegado jinete en un cohete,
e instalado en Onubis, última estrella de la Quinta
constelación
contemplo las coronillas de las chiquillas
y los guerreros infantes, ¡qué tunantes!.

En esta lejanía me invade la melancolía
(ojú que día).

Y veo al formidable Macuyáa que es un p’acá y un p’allá:
lo mismo vas que vienes y en eso te entretienes
siempre huyendo de mí del uno al otro confín.

Y a un jefe como una torre, corre que te corre
en su automóvil con el móvil
y su canesú.

Juanjo toca el banjo y, por la mañanas,
yo recuerdo que somos
siameses por almorranas.

(Juanjo si fueras torero alguna vez
te dirían … Carnicero de Jerez.
¿Cuando te veré?)

Y el que es como una torre, corre que te corre
poniendo conferencias con interferencias
por el “manos libres” del coche
incluso si es de noche.

Vencedor de goliates en córdobas sultanas
Ajmín, que así te llamas, oro de todos los quilates,
amante de mis licores:
eres como la flores
que adornan mis arriates.

¡Hala! Y el otro, corre que te corre
soñando con los bricks,
sin perderse un congreso que le gustan más que el queso
(y no como al Juanjo ese del banjo).

Pepito noventaidós y Mirlo pinturero, y futbolero,
capillitas ambos dos:
cuando vendéis las papeletas
de las hermandades
desbordáis a raudales
las previsiones  de las procesiones
¡con dos cojones!

Y el ordenata dando la lata
con su ojillo verde que me observa, tú,
le gusta mi toqueteo tanto que se corre, yo lo veo,
y es su esperma viscoso
verde también, asqueroso como el blandiblú.

Fernando, Fernando, con tu nombre de gerundio
de la primera conjugación
sotto voce parlando, vas calando, a la chitacallando
hasta el fondo del corazón y yo lo anuncio
así, de sopetón, porrompompón.

Y el otro, corre que te corre,
gerente que te pillo, de reunión en cursillo
vuela que te volarás de Serva a la Central.

¡Ah! Dola Correcaminos, desde la estratrosfera
te veo en la carretera, ave del fármaco,
mensajera de una terapia que se inhala por la napia,
y otras más …

(Espera, … se me clava una punta de la estrella
donde acaba la espalda, o sea, en la nalga
y me voy a acomodar … ¡ya!)

¿Qué decía? Pues que puede que en las nubes
nos crucemos algún día, ya verás, ya verás …

Veo a mi novicio Iesu, en el siglo Jesusito Mortadelo,
melifluo, persuasivo y  bribonzuelo,
desplazarse con sigilo por pasillos y despachos
como corresponde al detective de  ilustre nombre,
y envidio su cautela y el humor de este hombre:
lástima que, siendo cojonudo, sea la respueta a un estornudo.

¡Nada! Que el tío, corre que te corre,
corre que va corriendo, vaya tela,
el verano ¡a La Redondela!
(y el móvil a la parcela)

Abandona Onubis, mi estrella, Paparassi
y creo que irá por Ronda o Marbella
que están más cerca de Cái, o casi,
difícil será verle (al menos en el noventainueve)
aunque nunca se sabe, ¡con lo que llueve …!

Observo a Parriento lejos del ordenata
ya era hora, olvidándose del fichero (así lo espero)
y del número que sacaron  aquéllos
en las oposiciones de cualquier convocatoria
¡el tío tiene una memoria …!
Parriento el Velloso, señor de Pax Augusta,
Conde de Badajó, la más ilustre calva
del mundo (bueno, pues a mí me gusta),
trabajador hasta la noche desde el alba,
yo me descubro ante vos.

Soy el quintacolumnista que dará el apoyo a vuestros ejércitos
desde el espacio exterior,
soy el espía del Señor, he abierto el Quinto Sello y
visto la túnica blanca de los triunfadores,
soy ballestero de los batallones arcangélicos,
la palanca de Arquímedes, apoyo de PlifPlaf y Mamón,
galactinauta de la Quinta constelación,
arcediano del arcedo, duras mis flechas son
de conquistador.  En el soto de los arces emboscado
y de los amores extremeños acompañado:
La Quinta de Beethoven soy yo: ¡¡soy el vencedooor… !!  ¿O no?

Y el jefe, como una torre, corre que te corre, corre que te corre …

El Vate Orate

Amigos en Versátil.es

From Particulares. Published on 07/03/2010.

Cuando llegué a la Facultad de Filosofía y Letras, lo primero que me encontré fue una auténtica invasión de post-its. Los había por todas las paredes, en los pasamanos de las escaleras, en el espejo del ascensor… Tal vez miles de post-its. Y en cada uno unos versos. Enseguida, un abrazo a Javier García Rodríguez (inteligente, cordial, indispensable) y otro a Roger Wolfe, a quien no veía desde hacía tal vez quince años. Su lectura abrió (para mí, que había llegado un poco tarde) el encuentro. Luego nuevos amigos -Antonio Lucas, Ana Gorría, Sara Herrera Peralta, Sandra Santana, David Pujalte, Brenda Ascoz- y algunos amigos antiguos -Pablo Moro, Ignacio Escuín… Pablo me regaló su último disco y Nacho prometió regalarme un libro que no me regaló (me lo debes). Y eso que siempre digo que hay que comprar las obras de los amigos. Bueno, me compré por mi cuenta otro ejemplar del disco de Pablo, para regalárselo a mi hermana Raquel. Con Brenda conecté desde el principio (tenemos el mismo sentido del humor), lo cual no es indispensable para una lectura conjunta pero ayuda. Por desgracia, no pude quedarme a la última jornada pero alcancé a cenar con mi amigo Manuel Vilas, que llegó la víspera, a tiempo para intercambiar noticias y complicidades.

Pero lo mejor de las jornadas no fueron las lecturas, no fuimos los poetas invitados. Lo mejor fueron el grupo de estudiantes de El Colmo, que lo organizaron todo y nos transmitieron un entusiasmo por la literatura que no se ve a menudo. Por lo demás, he podido leer poemas de algunos de ellos y os aseguro que en Valladolid hay una cantera potente.

Uno siempre hace pellas en algunos actos pero eran deserciones bien empleadas: charlando de la vida y los libros con Santiago Rodríguez Guerrero-Strachan y su mujer (maldita sea mi mala memoria para los nombres); o con Brenda, riéndonos mucho (básicamente de nosotros mismos); o con Ana Gorría, que me contaba con su voz de niña algo sobre un partido de fútbol entre poetas obvios y poetas elípticos; o con Antonio Lucas, otra de mis querencias poéticas. O discutiendo amigablemente con Sandra Santana, bellísima tras sus gruesas gafas, que uno quisiera ver desaparecer (las gafas). O hablando de Catulo (por ejemplo) con quien bien lo conoce, Pedro Conde Parrado.

Con quien menos hablé, no obstante, fue con una de las personas más fascinantes del encuentro, Sara R. Gallardo, que presentó mi lectura y me deslumbró con su inteligencia. A veces los tímidos no nos encontramos. Pero nos encontraremos en las palabras. Hermosísima.

Que a uno le paguen por ir a pasar dos días con gente divertida, culta e interesante es casi obsceno. Han sido días felices. No le sobran a uno.

Rompamos estereotipos

From Particulares. Published on 07/03/2010.

Un simpático video para trabajarlo en el colegio o en casa con la familia. Qué lo disfrutéis y saquéis conclusiones positivas.

SORKUNDE, la kurranta de emakunde

El río mágico

From Particulares. Published on 07/03/2010.

A Manuela Rejas, “Violeta”, in memoriam.

“Quiero seguir siendo libre, al igual que en vida recorrí mil caminos, seguiré corriendo sin parar.”

Manuela Rejas.

Se nos murió Manuela.
Manuela solidaria,
Manuela luchadora, Manuela rebeldía,
Al fin cayó vencida un seis de marzo
Rendida a esa batalla en la que todos
Seremos derrotados cierto día.

Se nos murió Manuela.
Manuela soñadora, esposa, madre,
Ciudadana del mundo, corazón sin fronteras,
Manuela libertad, Manuela amiga,
Manuela honestidad, Manuela ejemplo,
Manuela ilusionista, magia, vida.

Se nos murió Manuela; sus cenizas, el Órbigo,
Tal como ella quería,
Contaminan de magia, de ilusión y alegría;
Y, en su curso, los peces corren junto a Manuela,
Para siempre ya libre,
Y una fiesta infinita se celebra en sus aguas,
Una fiesta de magia, esperanza y sonrisas.

Se nos murió Manuela,
Violeta,
Siempre viva.

Manuela Rejas nació en Moralzarzal (Madrid) el 14 de Diciembre de 1924
y murió en León el 6 de Marzo de 2010.

Enfrente

From Particulares. Published on 07/03/2010.

El Ayuntamiento de Almonte se blindó el otro día ante las protestas de los parados del pueblo. Córdoba amanecía viernes y sábado ocupada por policías encargados de “proteger” a los ministros de exteriores de la UE. El alcalde de Huelva ya no puede transitar por las calles con tranquilidad sin que alguien le recuerde alguna trastada. La clase política parece haberse situado enfrente del pueblo que representa y el pueblo ha encontrado en sus líderes la cabeza de turco a la que culpar de la situación. Ambos yerran el tiro. Los representantes democráticos de la ciudadanía debían colocarse al lado, no en frente del pueblo que les otorga el poder. Y los ciudadanos debíamos dejar de exigir paliativos que no remedian nada y dejar de mirar a los peleles que tenemos por gobernantes como responsables de la situación. O, puestos a exigir, que dejen de ser eso, marionetas de las grandes corporaciones.

Gervasio Sánchez: la verdad de las víctimas

From Particulares. Published on 06/03/2010.

"No soy un periodista comprometido, porque periodismo y compromiso son términos redundantes. Simplemente, soy un periodista."

Así se describe Gervasio Sánchez -último Premio Nacional de Fotografía- en esta entrevista, y con ese talante moral nos habla de su experiencia en las zonas de conflicto, donde la vida muestra el más tremendo horror y la más imbatible esperanza; de la responsabilidad de los ciudadanos, que no podemos escudarnos en que "no sabíamos lo que pasaba"; de su polémico discurso en el que aseguró "sentirse avergonzado de sus representantes políticos" delante de algunos miembros del gobierno, por haber convertido a España en un "exportador de la muerte"...

La mirada de Gervasio Sánchez nos acerca al dolor de las víctimas, la única verdad dentro de una guerra. Y nos invita a reflexionar sobre lo que vemos, y sobre lo que no queremos ver. Escucharlo es también un ejercicio de conciencia para empezar a enfocar la realidad de otra manera.

PACO HUELVA EN LA GATA LITERATA

From Particulares. Published on 06/03/2010.

El próximo martes 9 de Marzo estará en La Gata Literata un tal Paco Huelva. Dicen de él que es un individuo raro, extraño quizás, pero no todo puede estar conforme a nuestros deseos. Moderará un debate -por “imposición” de Francis Vaz, el coordinador de la cosa- sobre la existencia  o no de crisis en la literatura. ¡Casi ná! Pero hará lo que pueda, de eso no me cabe la menor duda.

Ya sabéis, el martes 9 de marzo, sobre las 21:00 horas, el arriba fotografiado y citado. Os esperamos.

 

La Gata Literata

Bar Cantalojas

Prolongación de la Avenida de Andalucía.

Edificio Florida.

Eso no se hace

From Particulares. Published on 06/03/2010.

Una cadena humana de casi dos mil personas hizo valer la postura ciudadana ante los casos de corrupción en Baleares. Sin consignas, sin pancartas: sólo la firmeza de los brazos aunados. Una cadena de dignidad que debería rodear España entera y proclamar la hartura de los ciudadanos frente a los rufianes, sean estos políticos o agentes de Medio Ambiente: los detalles de la trama de El Condado que han venido ahora a saberse no sólo indignan, es que dan pena. Habría que plantarse frente a los ayuntamientos, no sé si con los brazos unidos o en alto, para gritarles que eso no se hace, pero también para demostrar que, aunque lo parezca, todo el mundo no es igual ni la sinvergonzonería es inevitable. Que hay funcionarios que aguantan la presión y denuncian los cohechos, que hay quien vive la política con vocación de servicio. Y que muchos ciudadanos siguen defendiendo y dignificando la democracia.

SANTIAGO AGUADED (SAL)

From Particulares. Published on 06/03/2010.

De SAL se dicen muchas cosas. Pero las que más me gustan son las que escribe sobre él Jack Landes. Dice el tal –ectoplasma que se le parece mucho- que Aguaded tiene grandes defectos: que es “impaciente, indiscreto, maleducado en el comer y en el beber, pero nunca soberbio, vengativo o traidor”. En fin… opiniones hay muchas, como se sabe. Pero independientemente de lo que diga su heterónimo, Aguaded aparte de otras muchas cosas es un habilidoso creador. Con una veintena de libros editados sin contar sus aportes académicos, Aguaded sorprende cada vez más como trovador. Hoy deseo hablar de “Salario”, un libro de poemas que fue galardonado con el premio andaluz de poesía Villa de Peligros en 2009, quizás, porque “… las palabras que no se dicen se envenenen dentro”. Y Santiago, con sus (ven)idas, con sus (des)apariciones, con sus (des)aciertos… es una persona que atrae el (des)amor de los otros. Su olfato para los poemas/perfumes, han hecho de este lepero una pituitaria andante capaz de rastrear caminos inéditos en los que las historias de otros seres, reales o ficticios, han venido a conformar el baluarte de su devenir, de su eguijarrado tránsito. Tan solo Süskind imaginó para su personaje Joan-Baptiste Grenouille tanto alarde para los aromas. “Salario”, editado por el ayuntamiento de Peligros y la diputación de Granada, nos muestra a un escritor consolidado que intenta ir más allá de sí mismo para buscarse como individuo, cuestión que no es fácil… y a veces -para muchos- ni recomendable. Él, sin embargo, sigue su camino.

El Dorado

From Particulares. Published on 05/03/2010.

TRAS LOS HECHOS que los historiadores, quizá con poca fortuna, han dado en denominar “Descubrimiento de América”, hubo muchos de los llamados eufemísticamente conquistadores que, con desmedida avaricia, se afanaron en la busqueda del mito de “El Dorado”, un tesoro fabuloso oculto en el corazón del Nuevo Continente. Su cortedad de miras hizo que, en tanto transitaban enloquecidos y sanguinarios sus canales, jamás llegasen a vislumbrarlo.

Siglos más tarde, una nueva hornada de saqueadores alcanzó finalmente a descubrirlo. Lo están talando.

TAURINOS DE RENOMBRE

From Particulares. Published on 05/03/2010.

ESPERANZA, Esperanzita, hija, NO ERES MAS TONTA PORQUE NO ENTRENAS, además de oportunista, ventajista, egocentrista, fanfarrona, ridícula, vanidosa, azote panfletera, envidiosa, facha Y TAURINA…, no te falta un detalle, chochete. Lo contentos que tienen que estar los taurinos porque ya tienen a otra intelectual para unir a sus listas de nombres ilustres defensores de la vergüenza nacional. Enhorabuena campeones, con amigas como esta no necesitais adversarios.

Un segundo de vida

From Particulares. Published on 05/03/2010.

Acaba de morir un miliciano en Cerro Muriano, es septiembre del 36. Su pecho por delante, el miedo en las venas, no soltará el arma hasta caer, y su último recuerdo... para quién será. Muere por todos, eso cree él... y todo aquí, en un segundo de vida. Me río de los que piensan que el fotoperiodista está en peligro de extinción, y más mientras miro la foto de Cappa, lo que estará muerta pronto será la prensa de masas que se mantenga ligada a intereses mediáticos. Cualquier periodista que dispare su cámara pensando por qué y para quién lo hace nos pondrá en evidencia, y podrá cambiarnos la conciencia pensando a través de sus imágenes; sólo buscará otros cauces en los que mantener su imagen más de 10 segundos. Rober Cappa, Emilio Morenatti o Norbert Enker, nos enseñan estos días en Huelva las cicatrices de nuestro mundo, y nos preguntan, sin titubeos, ¿y tú qué?

Tu, el mas firme edificio, derrumbado tu, el gavilan mas alto, desplomado, tu, el mas grande rugido callado, y mas callado, y mas callado...

Miguel Hernandez

La Rábida es de todos (y algunos no se enteran)

From Particulares. Published on 05/03/2010.

Nada, que no se ponen de acuerdo. Una vez más, los políticos se pelean entre ellos y los que perdemos somos los onubenses. El PP e IU han presentado una moción para apoyar el Manifiesto de la Asociación de Estudios Iberoamericanos y Colombinos Rábida, y reconocer la labor de ésta, en el proceso de petición [...]

Beturia

From Particulares. Published on 04/03/2010.

Entre chaparrón y chaparrón, durante este puente he estado paseando por el Andévalo, lugar que me encanta porque se aleja de muchas de las cosas que ahora nos sobran: prisas, ruidos, aglomeraciones. Es una especie de tundra onubense sin nada, que es donde está su encanto. Pero esa nada es la que lo engulle y lo empobrece porque, después de tantos planes, aun no se ha conseguido el desarrollo que necesita. La iniciativa del parque natural de Beturia, alrededor del Guadiana, ha encontrado fieros defensores del no, antes incluso de analizar los matices a un proyecto que protegería y potenciaría su endemismo histórico, natural, patrimonial o paisajístico. Si ya sobra de todo en casi todos los sitios, y en tantos años aún nadie encontró El dorado prometido, entonces no queda mucho margen. Otros ya saben lo que es vivir de sus nadas, como los almerienses del Desierto de Tabernas. ¿No será el ser como se es el verdadero atractivo?

ISLANTILLA, 2 DE MARZO DE 2010

From Particulares. Published on 03/03/2010.

Temporal del día 2 de marzo de 2010, o sea, ayer, en La Antilla.

LIDIA JIMÉNEZ EN EL BAR 1900

From Particulares. Published on 03/03/2010.

La periodista Lidia Jiménez leerá el jueves 4 de Marzo en el “Bar 1900”. Me atrevo a publicar –sin su permiso, sé que me lo perdona- uno de sus relatos. En dicho acto se repartirá un cuadernillo que ha sido realizado por dicho establecimiento onubense. Sobre las excelencias de Lidia no voy a decir nada porque este post se haría demasiado extenso.

Así que ya sabéis, a las 22:00 horas, cita literaria en el 1900.

 

independencia catalana                     

por lidia jiménez

 

Sí, voy a escribirte. ¿Y por qué no? Ya pasaron seis meses, cuatro inviernos, toneladas de cerveza, cientos de bolsas de basura. Con todos tus recuerdos. Muchos trenes han despegado y muchos aviones se han quebrado con patas de gallo. Ocurrencias de Rimbaud, coleccionista de peonzas. Inteligente, hábil, huesudo, creador.

Recuerdo que me levantaba, miraba tu cuerpo desnudo, cubierto de pelos. Y quería detestarte. Pero eras tú, y te quería. Pretendí, muchas veces, volverme a dormir y no despertarme junto a ese cuerpo que te envuelve y que yo abrazaba en la oscuridad, antes de dormirme, fingiendo que buscaba sexo cuando, en realidad, me hundía la ternura. Ternura de ti. Porque yo, aunque disimulé, sí te quería. Y tu boca grande, de labios bizcochones, que tampoco son para tanto, eran para mí el fin de todo. Ni siquiera tenías los dientes blancos ni las uñas limpias. Ahora lo pienso y no me reconozco. Pero sé que te quería, igual que se sabe cuando alguien ha muerto. Caida de un árbol. Incendio provocado. No hay marcha atrás. Tocado. Hundido. Tenía casi tanta certeza en sentir que te quería como tú la tenías en no haberme querido nunca. Así lo escribiste una vez. Lo vi en tus archivos, que espiaba, porque te espiaba todo. Quería meterme allí donde no me dejabas, en tu cama, en tus libros, en tus silencios, en tus tiempos muertos, en tus partidos del Barca, en tus bolsillos, en tus disfraces, en tus bostezos, en tus mandos a distancia, en tu vaso de leche, entre tus barritas de cereales. Me metí en tus archivos. Sí, y te descubrí hablando de nosotros. “La engaño mejor a ella que a mí mísmo”. Bravo. Enhorabuena. Qué gran actor. Pero, ¿sabes qué? Estabas equivocado. No me engañaste nunca, imbécil, ni siquiera cuando me abrazabas muy fuerte, muy seguido, mucho rato, en las noches, en los taxis, en las películas, en las risas compartidas. Ni siquiera entonces creí que me querías. Yo también te engañé, boludo. La mentira no la aparentabas tú. La consentía yo. Pero no importaba. Te di mi dignidad y te la daría mil veces. Quizás por eso nunca me respetaste. Yo te lo impedí. Te regalaba mi vida a cambio de un rato de tele contigo. Así no hay quien se enamore. Recuerdo una vez, en un hostal de cartón piedra, en algún lugar del Caribe, te acercaste tanto a mí que me despertaste. Compartíamos cama, obligatoriamente, para ahorrar, claro, como tú exigías, pero nunca hasta entonces había sentido tu piel. Nunca te había tenido tan cerca. Tu respirar me rozaba la cara, asustada. Abrí los ojos como platos, como si quisiera alumbrar la siniestra estancia, y no me quería mover. Tan oscuro, tan estómago en tensión. Sabía que soñabas y que no me abrazabas a mí. Si te despertabas, te perdería. Huirías de nuevo por el hueco de la realidad que te aparta de mis sueños. No quería ni respirar. Se me acumuló el aire en el pecho y necesitaba expulsarlo. Pero no lo hice. Me controlé la respiración para dejar salir el aire de a poquitos. Que no se despierte. Que no se despierte. Que me abrace más. Los inquilinos del cuarto de al lado, en aquel hotelucho de arepas ricas, etílicos y azorados por el calor caribeño, comenzaron a discutir de forma grotesca. Se escuchaban golpes y llantos. Y llantos y golpes.Tuve que intuir de inmediato que girarías al lado contrario. Claro. Mientras te alejabas unos centímetros, mis ojos iluminaban el suelo con una lágrima rota, tú volvías a roncar, ignorando que me habías hecho feliz. Y yo sin poder culparte.

Pero un día fuiste tierno. Y volví a caer en el tabaco de liar. Te miraba preparar esos cigarrillos ridículos que a duras penas me dabas a probar. Ni siquiera compartías lo que te sobraba. Un día fuiste tierno. Yo lloraba porque no sabía quién era ni qué hacía en Maracaibo, ni en Venezuela, ni en el mundo. No te quería acompañar al gimnasio, pero tampoco quería estar sola. Me miraste a los ojos y me comprendiste. Con un segundo de tus ojos redondos -y rápidos-, me regalaste tu inteligencia amarilla y catalana, que me enganchó a ti de nuevo. También me conmovió cuando apareciste con pijama y almohada en mano. “Vengo a dormir contigo”, dijiste. “No quiero que, esta noche, estés sola”. Estiraste tu cuerpo largo y huesudo sobre mis sábanas con redondeles de lágrimas que hacían de estampado. Ni siquiera me abrazaste. Lloré un rato sola, pero no estaba sola. Tú yacías allí, leyendo. Leías con tanta tranquilidad que devolviste la armonía a la tragedia. Pensé que eras sabio, que podrías curarme de todos los dolores. Con el tiempo descubrí que lees tranquilamente, mientras yo sufro, pero no es por talento –tonta de mí- sino por indiferencia. Me dolió darme cuenta. Otro día, tras una discusión brutal –inevitable, tratándose de mí- quise que por favor me perdonaras, que pulsaras conmigo el retroceso del cassette y volviéramos hasta el instante en el que se desencadenó la estúpida discusión que, sumada a la anterior, te llevó a quererme todavía menos. “Te tenía idealizada”, disparaste un día. Me fui a mi cuarto pensando cómo se podía decepcionar a alguien que ni siquiera te ha querido nunca. Es lo último ya, me dije, victimizada, ojerosa y sin ganas de desesperarme del todo. Tampoco me atrevía a preguntar en las entrevistas que hicimos juntos. Hubiera sido la mejor periodista delante del mismísimo Chávez, de los guerilleros de las FARC, del comandante Marcos, pero no delante de ti, compañero. Pensaba cada segundo que me analizabas. Que me me juzgabas. Y que el veredicto era siempre el mismo: que yo era tonta. Quizás por eso lo fui. Me pesó demasiado tu opinión. Que si hablaba demasiado, que si sólo hablaba de mí, que si era celosa, que no me concentraba al leer, que cambiaba de opinión cada dos por tres, que no cogía el teléfono, que no me importaba nadie, que había mentido en no sé qué, que no sabías quién era…. La verdad, no me extraña que quisieras perderme de vista. También yo me detestaba. De hecho, no nos volvimos a encontrar. Escribo estas palabras a un nadie que nunca más volví a ver. A ti, que te ví despertar perezoso, extrañado por la vigilia, con tu cuerpo simétrico al mío. A ti, que te vi hacer la compra, mirar precios, cabrearte con cajeras, sacar dinero del banco; a ti, que te observé caminar por la playa, leer en un avión, lavarte las manos, prepararte el desayuno, ducharte, secarte, buscar la toalla, prescindir de toalla, cantar en el agua, nadar en el agua, echarte un vaso de vino; a ti, que esperabas la máquina en el gimnasio, que estirabas los brazos con fuerza, que escribías concentrado, desconcentrado, satisfecho, ofuscado, que escribías artículos, escribías cartas, mails, mensajes en el móvil; a ti, que te contemplé leer el periódico, leer cartas, revistas, folletos, prensa local y hasta  leer lo que yo leía. También te vi pasar calor, caminar por asfaltos, beber café con asco, beber café contento, beber café antes de besarme, beber café después de despreciarme, preparar a otros café. Y yo, ¿qué hice yo? Me quité el colgante porque no te gustaba. Mi amuleto judío, que me dio suerte, hasta que me lo quité, porque no te gustaba. También me quité los pendientes, porque no te gustaban. Y hablé más bajo y no comí entre horas, y no sonreía en las fotos ni me saltaba el gimnasio. Porque no te gustaba. “Eres egoísta”, fue tu recompensa. Ese fue tu veredicto. Y lo acato. Ya cumplo condena.  No vi lo bueno, es cierto. Sólo alego en mi defensa –propia- que estaba demasiado ciega intentando convertirme en alguien que tú respetaras. Problemas míos, tenías razón. Sólo pensé en mí. Ojalá corriéramos, borrachos, por aquel aeropuerto que amanecía. Pero marcha atrás. Ojalá hubiéramos dicho: “No embarquemos. Nunca llegaremos a ninguna parte”.  Pero lo hicimos, emocionados, con billete al fracaso total.

Y sí, quizás no vi lo bueno –ni de ti ni de mí-. Y tampoco conseguí que te quedaras conmigo. No sé qué quisiste decir, pero ya no importa. Aunque no te lo creas, me arrepiento de haberte hecho daño. Si es que conseguí hacértelo. Poco a poco, mis recuerdos van perdiendo acento catalán. Ya no compro pasta pensando en ti ni voy al gimnasio para que tú me quieras. Tú, seas quien seas, que desapareciste hace seis meses, pero te quedaste a vivir conmigo.

 

 

 

El otro vía crucis

From Particulares. Published on 03/03/2010.

El sistema neoliberal que estamos viviendo ha ido creando un montón de excluidos que viven sin derechos y muchas veces sin esperanzas. Son personas que cada día pasan su personal vía crucis sin que la mayoría de nosotros repare en ellos.. Son las verdaderas víctimas de esta sociedad, sin voz y muchas veces sin voto. La HOAC (Hermandad Obrera de Acción Católica) quiere hacernos visibles a estos vecinos nuestros, quiere que nos cuenten sus experiencias de dolor y también de esperanza. Hoy, a las siete y media, en el Seminario de nuestra ciudad se harán visibles y nos hablarán de explotación laboral, de falta de recursos, de desestructuración familiar, de fracaso escolar, de las veces que han sido maltratadas, de tener que abandonar su país para buscar una nueva vida. Estamos invitados y es bueno tomar conciencia para hacer un mundo mejor y salir del egoísmo en el que vivimos..

En este oficio atroz de fracasados…

From Particulares. Published on 03/03/2010.

En este oficio atroz de fracasados
No es fácil poetizar los sentimientos.
No cabe en la palabra un grito el ay
No cabe el estilete del silencio
No caben la esperanza un miedo el frío
No cabe el horizonte un tren perdido.
Difícil con las ansias en la nieve
Cantar en un poema la tristeza
Cantar cuentos contar cantos ser música
A imagen de las náuseas en su arritmia.
A veces el amor –ese espejismo-
No obstante se simula contemplado
Fielmente en los jirones de un poema
Haciendo renacer sueños antiguos
Veraces como carne y alfabeto.
Mas sólo una verdad –papel en blanco-
Acecha mansamente muda acecha.

Nuevo inversor-cargador Quattro

From Particulares. Published on 03/03/2010.

La gama Quattro de Victron Energy completa su oferta con la inclusión de los modelos de 48V con salida de 8.000 y 10.000VA, con potencias pico de hasta 20.000W.

4º Ciclo Músicas del Mundo

From Particulares. Published on 03/03/2010.

El Ayuntamiento de la Puebla de Guzmán y Música Fundamental presentan el 4º Ciclo de Músicas del Mundo.

De nuevo se repite un año más un ciclo en el que se unen varias culturas musicales de todos los rincones del mundo. Junto al Ayutamiento de la Puebla, Música Fundamental producirá y realizará espectáculos pensados para el disfrute de todos los públicos.

La programación es la siguiente:

Viernes 5

THE DREAMERS (Doo Wop)

http://www.thedreamers.es/

Viernes 12

A CONTRAPUNTO (Boleros y Tradicionales)

http://www.myspace.com/acontrapunto

Viernes 26

THE PURE TONES (Blues)

Nota: Se regalarán discos editados y producidos por la Asociación Cultural Música Fundamental entre los asistentes al evento (hasta acabar existencias).

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Día: Del 5 al 26 de marzo de 2010.

Lugar: Plaza de Abastos (Puebla de Guzmán).

Hora: 21:30 h.

Entrada Gratuita.

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Información recibida de Música Fundamental.